La estación más poética,

más melancólica,

al borde de dejarse caer,

para tomarse un tiempo, y regresar.

Quizás

 sea una forma,

 en donde los árboles

hacen catarsis,

por estar tanto tiempo

soportando humanos.

Quizás así

nace la poesía.

El otoño,

un museo,

un planetario,

ambos surgidores

de vulgar literatura

 o tal vez,

simplemente nacederos

de un pensar

¿pero qué es,

 un museo sin su historia,

un planetario sin estrellas,

 o un otoño sin arboles?

será que es,

como la poesía sin un humano.