La estación más poética,
más melancólica,
al borde de dejarse caer,
para tomarse un tiempo, y regresar.
Quizás
sea una forma,
en donde los árboles
hacen catarsis,
por estar tanto tiempo
soportando humanos.
Quizás así
nace la poesía.
El otoño,
un museo,
un planetario,
ambos surgidores
de vulgar literatura
o tal vez,
simplemente nacederos
de un pensar
¿pero qué es,
un museo sin su historia,
un planetario sin estrellas,
o un otoño sin arboles?
será que es,
como la poesía sin un humano.